Elle, c’était ma petite sœur, ma seule, mon unique. Elle aimait les coccinelles, le beurre frais, et les chansons  d’amour tristes.

Elle est partie à cause d’un accident stupide, grotesque, si injuste, qu’il y aurait eu matière à révolte et à cris. Pourtant, ni révolte ni cris. Juste le souvenir à jamais ancré en moi de cette petite fille de trente-trois ans qu’elle sera toujours.

Sur la pente dangereuse, au bout de la nuit, je me suis enfoncée, toujours plus loin. Je sais que quelque part, je ne sais où, j’ai cherché à la rencontrer. Puis je l’ai laissée sur sa Voie Lactée, et j’ai continué à m’enfoncer, pour chercher les contours de ce moi que je n’avais jamais atteint.

Coccinelle est le récit de ces quatre jours au cours desquels en famille, nous l’avons entourée jour et nuit de notre bulle d’amour. Pendant quatre jours, avec mes cousins, nous avons revisité autour d’elle dans sa chambre d’hôpital, entre rires et larmes, notre enfance gorgée de soleil.

Puis elle nous a quittés, tout doucement.

Alors elle a emporté notre enfance avec elle, et elle l’a encadrée en souriant au milieu des étoiles.

RENCONTRES ET SIGNATURES

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